Deitado. Na escuridão. A pensar na vida e na solidão. Solidão deste mundo sombrio, ingénuo. Incapaz de elevar uma alma até à mais pura decência, fazendo com que assim então essa alma seja renovada e assim ajudada. Quando escrevemos sobre nós, sobre algo, sobre alguém, e depois dizemos que não é nada de especial. Isso é mentira. Seja ou não verdade, escrever sobre nós é sempre especial e surpreso, pois nunca sabemos o quão profundo é esse simples conto ao qual chamamos de vida. Vida feliz ou não, depende o que sente o teu coração! Eu? Poético? Não. Apenas sou inspirado pelas palavras. Palavras doces ou amargas que me vão devorando por dentro, pouco a pouco, até não restar mais do que senão a minha alma. Alma essa que, com o tempo, ficará para sempre na memória de todos aqueles que não se esquecem de mim. Aplicar o meu dom para quê? Para com o passar do tempo ser tudo muito bonito e depois ser esquecido na solidão? Solidão essa que se tornará cada vez mais forte e poderosa deixando o ser
tudo se resume a palavras (...)